Alla dessa halvöppna dörrar
Jag trängs i ett rum
med halvöppna dörrar
jag kan de facto inte trängas
utan bara springa ut
men det finns en bugg, en spärr,
något som vill mig bättre än jag väl
Jag kan skriva en bok i Pyrenéerna,
har plats att stanna där, så länge jag vill.
Har en plats på en skuta i Adriatiska havet,
så där lättjefullt som vemsomhelst vill.
Det finns passning till alla dessa barn,
och orden kan jag plottra ner hemma,
under ett späkande schema,
för att sedan ta fullt ansvar för allt igen.
Jag har alla de möjligheter som jag kan tänkas behöva.
Ändå önskar jag mig en till. En okänd. En ökänd.
Kräks, på sig, kräks!
Hemkomst
Jag vill att den där lyckokänslan ska infinna sig. Den jag så ofta känner. Idag är den frånvarande och istället praktiska göromål,en känslokarusell, samt en mängd beslut som måste fattas. Nej, jag vill komma in i den där underbara famnen, se det där leendet som får min värld solig, höra ord som driver med mig och fram till skratt. Ikväll saknar jag dig.
Tangentbordsskräck
Framför mig stirrar det äckligt låtande upp mot mig med sina hundvalpsögon. Det vill ha en omgång tryck och smek, en rallyomgång poetisk frenesi, en mara till hommage à Céline. Jag stirrar tillbaka med ilskna ögon som fastnar där, finner något, skapar en motsättning, ett skrik, ett rödögt svar av skräck.
Tangentbordets kärlek är utbytt mot skräck.
Tangentbordets kärlek är utbytt mot skräck.
To the point, you jerk!
Jag har fått en uppgift. Att översätta en bok av Michel Hoeullebecq, hans Lanzarote. Enligt vissa människor lär man sig och löser sin uppgift bäst när man har roligt. För att pröva den tesen har jag i mitt översättningsarbete tagit hjälp av teven, internet och mina roligaste vänner. Alla tre ska försöka att få mig att skratta och känna mig väl till mods under tiden jag översätter. Helst vill jag att mina vänner ska stå som hejarklack över mig och ropa: "Go, Mork, Go!" för varje ord jag översätter. Teven ska alternera mellan The Simpsons och Californication. Internet får erbjuda en runda poker och youtube-klipp av sjuk art. Mitt i detta hedonistiska tempel ska jag utföra min översättning. Och Houellebecq skulle säkert tycka att en bj bara är inspirerande för textflödet.
Flyktsoda
Du sitter framför en uppgift av hög dignitet. Din förmåga att processa stora volymer av text till gripbara stycken att lägga fram som argument infinner sig inte. Platsen du ser som lämplig för ditt tänkande är istället förskolan, där det hör hemma. Vad göra? Finna en strand och sand i vilken du kan rota huvudet? Gå in på ticket.se och köpa dig paradiset? Eller smyga ut från kontoret, för att senare ringa chefen och säga att du är krasslig? Alla vägar ut representerar möjligheter, uppgiften däremot är markerad med Kains märke. För att använda ytterligare bibliska referenser kände du att du fick judaskyssen av chefen tidigare. Att ta emot ett arbete som närmast tar ens liv, kan inte vara arbetsskyddsenligt. Efter dessa tankar vinner alla tunna linor legitimitet att dansa ut på, speciellt om du kan göra det i tysthet. Ett stilla tassande.
För vem vill fly med buller och bång?
För vem vill fly med buller och bång?
Är trött men kan inte sova - des pensées
1...2...3...Schtunk är underbara. Om någon skrattar för lite kan dessa provocerande clowner bli din räddning. Besök www.schtunk.se och se om de dyker upp nära dig. Om du är den som aldrig kollar på teater och tycker att det är pretentiös skit, se dessa politiskt inkorrekta snubbar och damer.
Pejlade in Hbg-PSV eller i omvänd ordning. Ingen frälsning av Larsson eller Omotoyossi. Synd.
Skriver en historia som kan bli något. Det smakar gott i själen. Men jag kan inte skriva OM historien, tyvärr. Inte annat än att jag skrattar själv när jag läser den. Novell kanske. Längre shite? Ingen tid till det nu, tyvärr.
Det lutar åt köp av stuga i skogen som ligger en kilometer från närmaste granne. Strunta i resorna i sommar och bara lyssna till skogens ljud, djuren, ens egna tankar. Någon som kommer för att hälsa på?
Åre väntar. På söndag stämplar den skitiga Saaben ut efter tunga 120 mil upp. Dippans bir och som skjuten ner för Skutan. Ravinens lätta anslag av Alp. Det fullständiga varandet i nuet och rörelsen. Zen, dude. Är innebandybenen tillräckligt starka? Ska jag få den sköna ladyn till att älska det jag älskar?
Pejlade in Hbg-PSV eller i omvänd ordning. Ingen frälsning av Larsson eller Omotoyossi. Synd.
Skriver en historia som kan bli något. Det smakar gott i själen. Men jag kan inte skriva OM historien, tyvärr. Inte annat än att jag skrattar själv när jag läser den. Novell kanske. Längre shite? Ingen tid till det nu, tyvärr.
Det lutar åt köp av stuga i skogen som ligger en kilometer från närmaste granne. Strunta i resorna i sommar och bara lyssna till skogens ljud, djuren, ens egna tankar. Någon som kommer för att hälsa på?
Åre väntar. På söndag stämplar den skitiga Saaben ut efter tunga 120 mil upp. Dippans bir och som skjuten ner för Skutan. Ravinens lätta anslag av Alp. Det fullständiga varandet i nuet och rörelsen. Zen, dude. Är innebandybenen tillräckligt starka? Ska jag få den sköna ladyn till att älska det jag älskar?
Talet till kvinnan
Du, kvinna, även om du skulle se ut som sju svåra år kan jag inte tänka mig ett liv utan dig. En medioker kvinna kan utan bekymmer fälla vilken man hon vill och sedan lämna honom gråtande. Du, kvinna, vem du än är, du är speciell även om du kanske inte är en helt unik snöflinga. Jag utbringar en skål och säger tack till dig, kvinna, som gör denna planet värd att skona, värd att inte spränga sönder. Glöm inte att ett leende mot en man kan få honom att göra vad du vill!
Hopp
Du väntar dig inget annat än början på en ny värld. Det gamla berör dig inte. Varför stanna? Natten lägger täta mönster om ditt ingenting, drar åt, kramar dig utan kärlek. Det är naturen. Naturen du förkastat. men trots din hjärnas kast landar du däri återigen. Kaos fanns innan du kunde stava till det, innan du trodde dig ha rätt snitt. Lägg dig nu ner och sluta dröm, det är inget annat kvar. Din styrka har aldrig mätts mot jämbördiga, bara mot dem du kunnat beströ med aska. Nu slår det tillbaka, utan glädje. Din sång tonar ut. Men vänta! En nödutgång! Du kan ta stegen ner, tillbaka i all misär ? den som fyller dig med lycka, ofta, ofta.
En annan väg möjlig. Hopp. Barns joller.
Samhällets död
Vi är individer utkastade som små öar. Inte längre samarbetar vi som myrorna för att bygga stacken. Samhälle - att tillsammans forma något alla är till godo, det är inte på ropet. Istället suger vi i oss våra individuella rättigheter och känner knappt, orkar inte, våra individuella skyldigheter som gör samhällsbygget starkt. Vad gör vi då istället? Pyntar våra små öar som ingen landstiger på, gör det i en shoppinghysteri som inte längre ifrågasätts utan är Det Enda Svaret. Vad gör din själ i en perfekt monter? Glänser som guldfisken som inte tar sig någonstans och atrofieras mentalt? Glömskan blir räddningen och varje dag ska levas likt den tidigarevarande. Har du kvar en själ? Hur utvecklar du den?
Eller är du kanske ett stycke kött med färdigförpackade aftonbladet-idéer och dagens outfit?
Oj, förlåt. Nej, du hoppar över nyheterna och går direkt till nöje/mode eller sporten. Glömde visst det.
Eller är du kanske ett stycke kött med färdigförpackade aftonbladet-idéer och dagens outfit?
Oj, förlåt. Nej, du hoppar över nyheterna och går direkt till nöje/mode eller sporten. Glömde visst det.
Nyårshuvud
Av någon outgrundlig anledning är mitt huvud annorlunda idag. Det vill inte hänga med i svängarna. Det vill ligga under täcket. Är jag ensam om detta?
Bubbel i annan form
Det är inte alltid champagnen finner sin plats en måndag. Det kanske till och med är så att den inte ska ha någon plats alls då? Istället kan en bubblande, skummande brustablett vara medicinen mot en trög måndag. Inte bara den verkande ingrediensen friskar upp utan även skådespelet. Unna dig en c-vitaminbrus idag and you have a remedy!
Pensionärsblogg
Jag hasplar ur mig ord lika sluddrigt som pensionärer, lika sällan som hackspetten får något gott att säga istället för att hacka. Bloggen har gått och självdött. Jag är the unblogger, the glorious and victorious.
Ge mig ett ämne någon! Vad ska jag skriva om?
All the best,
Mästaren
Jakten på mening
Vilket jaktlag tillhör du? Har du drevet med kristna hundar med dig som driver fram en mening för dig? Eller du kanske går på solitär buddistisk jakt? Eller med det sabelliknande muslimska svärdet hängande vid midjestycket?
Hur jagar jag då mening? Jo, jag försöker inblåsa kunskap i andra för att därav dra egen kunskap. När någon skjuter in sin kunskap i mig, blir jag hög, känns pundande. Varför inte dela meningar, kunskaper med fler?
Tålamod/gott om tid
Nej. Det går inte att jämställa dessa två. Gott om tid kan man ha utan att behöva orka med någonting. Ja, man kan fylla tiden med något man älskar och någon man älskar. Tålamod däremot är att tvinga sig till något, hålla borta impulserna, inte kliva av Maran, inte slå ut med handflatan, varken i missmod eller brådmod.
Vilken karaktär har tålamod? Mesen? Ja, men inte bara han, även stoikern fyller sin livskolt med det. Nja, kanske snarare med jämnmod.
Vem har då gott om tid? Hippien kanske, den åldrande pensionären till hippie, som äger mer än de få ting buddismen hans en gång förespråkade.
Vad vill du ha - det ena, det andra eller de båda?
Vilken karaktär har tålamod? Mesen? Ja, men inte bara han, även stoikern fyller sin livskolt med det. Nja, kanske snarare med jämnmod.
Vem har då gott om tid? Hippien kanske, den åldrande pensionären till hippie, som äger mer än de få ting buddismen hans en gång förespråkade.
Vad vill du ha - det ena, det andra eller de båda?
Vad skulle Freud säga?
En del drömmar kan vara makalöst gastkramande, andra kan vara sköna. Men jag har sällan drömt något så komiskt som inatt, eller snarare imorse, strax innan klockan mördade sömnen, och med det även drömmen.
Jag befinner mig på en fotbollsplan, märkligt nog iklädd en fotbollströja, shorts (gissar jag, för jag har inte tittat neråt) och dubbade skor. Runt omkring mig kutar en massa killar runt och svettas i sina ställ. Publiken, som är månghövdad, vrålar ut i total inlevelse. Bollen passas runt och glidtacklingar utdelas. Plötsligt ser jag bollen komma i en båge mot mig. Jag tar ner den, avancerar mot och in i straffområdet, vänder bort en back och skjuter ett skott... som snarare hotar hörnflaggan än mål. Bakom målvakten ser jag att i motståndarklacken finns ett brett fält som löper upp som en avdelare. Jag tittar till en extra gång. Det liknar ett stånd med hängande fläsk och bacon. Precis när jag hör en signal, som inte är domarens, tänker jag: "De måste mena att det kokta fläsket är stekt".
Även om jag vaknade upp klockan halv sju en måndagmorgon och jag är morgontrött, samt att vi alla vet vad man säger och Boomtown Rats sjunger om måndagar, började dagen med ett leende. Men leende kom av sig något. Vad skulle psykoanalysen och drömtydning säga om mig och mitt psyke om man gjorde en analys? Vad kommer man till för slutsats? Att jag är en loser?
Jag befinner mig på en fotbollsplan, märkligt nog iklädd en fotbollströja, shorts (gissar jag, för jag har inte tittat neråt) och dubbade skor. Runt omkring mig kutar en massa killar runt och svettas i sina ställ. Publiken, som är månghövdad, vrålar ut i total inlevelse. Bollen passas runt och glidtacklingar utdelas. Plötsligt ser jag bollen komma i en båge mot mig. Jag tar ner den, avancerar mot och in i straffområdet, vänder bort en back och skjuter ett skott... som snarare hotar hörnflaggan än mål. Bakom målvakten ser jag att i motståndarklacken finns ett brett fält som löper upp som en avdelare. Jag tittar till en extra gång. Det liknar ett stånd med hängande fläsk och bacon. Precis när jag hör en signal, som inte är domarens, tänker jag: "De måste mena att det kokta fläsket är stekt".
Även om jag vaknade upp klockan halv sju en måndagmorgon och jag är morgontrött, samt att vi alla vet vad man säger och Boomtown Rats sjunger om måndagar, började dagen med ett leende. Men leende kom av sig något. Vad skulle psykoanalysen och drömtydning säga om mig och mitt psyke om man gjorde en analys? Vad kommer man till för slutsats? Att jag är en loser?
Kärlekskyrkans pastorer
Det är inte lätt att försöka ta sig ur en sådan här konstellation för att ge sig in i äktenskapet.
Fortsätt hoppa neråt i bloggen...
Carmencita, lilla vän
Sven Sparare i danstagen med en hågad tango-panter, mitt i Nordstan. Avundsjuka?
Följ sekvensen neråt - börja gärna med Sjuk eller snäll svensexa? så får du hela sammanhanget!
Dagens outfits/misfits
Känner ni sjuttitalet vibrera tillbaka mot oss? Sven lär sig här tango, en mycket svår konst klockan nio på morgonen med några glas innanför västen, ursäkta, kavajen.
Missa inte hela storyn... Sjuk eller snäll svensexa? Finns nedan.
Dagens outfit
Dagens outfit är en blandning av casual, blommiga boxers och rosa skjorta, och strictly business, pilotkavaj.
Läs om hela svensexeäventyret härunder... Sjuk eller snäll svensexa?
Snygg svensexa
Skulle kunna bli en reklam för Flygbussarna... eller?
Glöm inte att läsa hela svensexeinlägget... Sjuk eller snäll svensexa