Mästaren och Margarinet

Livet består av vindfläkt och stiltje, ibland lite väl mycket av det senare. Men det existerar människor som vill ha det lugnt och normalt, närmast tråkigt, mest hela tiden. Av dessa finns det många. Karl Hird är inte en av dem, vill inte nämnas i deras sammanhang, men inte heller han kan undgå de sociala lagarna som ibland slår igen om oss lika tungt som naturens lagböcker. Denna månad har hans tur förlupit, likplundrarna till kommunala och statliga byråkrater har samkört sina register och anteckningar om vår hjälte och funnit att han inte uppehållit arbete sedan före sekelskiftet. Karl har kastat sig än hit, än dit, för att undkomma statsapparatens tyngd, han har till och med funderat på att söka asyl i ett annat land på grund av den förföljelse han ständigt utsätts för, en förföljelse av hans person och hans tankar som tillsammans velat undgå arbete. "Ska inte en medborgare få tänka och agera fritt", undrar Karl, nej, ryter han, där han står i sin svarta, lätt sura, kostym framför Arbetsförmedlingens starkaste kort i kampen mot arbetsovilliga. Den senare är en kvinnlig byråkrat av Thatcherskt mått, "stiff-upper lip" uttrycks i varje millimeter av både uppträdande och utseende. "En medborgare får tänka hur han eller hon vill, men medborgaren har också en plikt mot samhället som varken du eller någon annan kommer ifrån. Din plikt är att utföra ett arbete, hur kvalificerat eller okvalificerat som helst och jag har ordnat med ett sådant till dig. Ett okvalificerat arbete, alltså." Hon vickar lätt på sin massiva kontorsstol, men blicken vilar fast på Karl. Han känner en ström av svavelosande ånga forsa upp, en så stark känsla av att vilja uttrycka sig hatiskt att tungan rullar ihop sig och lämnas obruklig i fickan. Det är inte det att kvinnan tillfälligt blivit skräckinjagande som hindrar honom, även om hon nog tror det, då hon ofta tidigare fått Karls reaktioner på sina uttalanden. Nöjt ser hon på honom med näsan lite höjd, liksom bröstet, en position som kan sätta igång en lam. Men ingenting. Karl får ett papper med sin befattning.

Ett alarm ringer. Brinner det, är det krig, undrar Karl för sig själv, där han ligger i ett nystan av lakan på en loppbiten madrass. Kriget hade varit att föredra och elden har jag alltid varit vän med, tänker han och reser sig fällknivsaktigt upp, stirrar in i den blommiga tapeten som går i sjuttitalsbruna nyanser. Han vänder sig halvt om på kanten av sin säng, blickar in i en till hälften splittrad spegel. Hur länge ska det här pågå, lyder hans ansträngning vid denna tidiga timme. Han trixar och trollar lite i blindo och kommer snart ut ur den skeva porten, iklädd sin svarta standardutstyrsel som dagen till ära är passande. I handen sitter en stackars pappmugg med gårdagens kaffe som åker ner utan varken eftertanke eller smackande, muggen blir snabbt ett substitut för AMS/AF-Thatcher och ser snart annorlunda ut. Han gör våld på den. Han utför voodoo, men till ingen omedelbar nytta, verkar det som. Resultatet blir istället att han tar bussen mot jobbet han inte vill ha, med busskortet han fått, och på så vis avlägsnar sig från sin kära Tvärgata, vilket, kort sagt, gör honom tvär.

När han kommer fram får han en pärm i handen som är fylld med bilder och information. Han anvisas en första adress och blir ombedd att ta av den stukade cylinderhatten, "han kan ju inte likna någon gammal Tuborg-reklam, heller!". Han tar av den för stunden, när han får sina instruktioner, sedan far han iväg och anländer destinationsadressen i all sin prakt. Den i stort sett svarta kostymen fladdrar i novembervinden och chapeau-claque:n kröner återigen hans huvud. Porten ställer han upp, skyltarna är redan på plats, han finner nyckeln till dörren, han fylls av det teatrala ordet nyproduktion och öppnar dörren, känner i och för sig doften av olika plaster som använts i lager på lager för att stänga ute vinden och vätan, men drabbas hellre av det naturliga materialvalet, kiselplattorna på golvet i köket och träfanéren i svart på bänkskivan. Han förbereder sin pitch, han läser på i pärmen, varpå han gluttar under bilden av lägenheten och ser priset för den. Han börjar skratta. Vilt. Tio årslöner för en lärare, innan skatt, ger fyrtio välplanerade kvadratmeter. Det passar en lärare eller en munk, kanske en sjuksköterska eller någon annan som inte har något liv, skrattar han ut i det tomma rummet. Han försöker finna något positivt med det hela, något som ska reta aptiten på hågade köpare. Det finns plats för en bäddsoffa, det kan ge en Air Bn'B-inkomst, blir resultatet av tankeinsatsen, som han medger målar upp en helt ok utsikt för framtiden. Arbete plus Air Bn'B plus social samvaro i hemmet efter dagar späckade med arbete med kränkta eller sjuka människor, krävande människor, är väl precis vad en lärare eller sjuksköterska önskar? Men munken då, undrar den petige. Munken får se till att hyra ut till andra munkar, eller nåt, och göra det munkar gör, om kvällarna.

Strömmen av spekulanter är strid, alla verkar vara stressade, många säger negativa saker för att skrämma bort andra, ingen verkar dock ha läst några poäng arkitektur eller tillägnat sig den enkla läran om det gyllene snittet, fått en smak för estetik, för alla verkar villiga att buda på den lilla lådan bland lådor. Efter ett tag lackar Karl ur, han kan inte med att sälja sin själ till djävulen. Han står där med sin hatt och slitna kostym, men med den nya, glänsande namnskylten för stadens största fastighetsfirma på kavajslaget och kan inte annat än att vara vred över sakernas tillstånd. Han nämner det som inte får nämnas. Han ställer frågor som inte får ställas. Han avbildar kejsaren med de nya kläderna såsom kejsaren är. Vad tjänar du, min herre, frågar han, vad tjänar du, damen. Hur mycket har du kvar efter skatt, min unge man, hur många daler har du att leva livet för, min sköna? Tror du att du blir lyckligare om du lägger hälften av månadsinkomsten här? Det blir tyst i rummet; de skrytiga rockarna på de gym-magra kropparna, de sportiga jackorna på de byggda brösten, de städade kapporna på de slappare hullen, är stilla. Då fäller Karl sin bomb. Lägenheten går till den som har minst kvar efter skatt. Lägenheten går till den som behöver leva, till den som vill njuta, till den som behöver lugn. Ni får fem minuter, sen tar jag era inkomstuppgifter, era ansökningar, era bud. Inom en timme vet ni vem som får lägenheten och till vilket pris. Hans röst är bestämd, han skulle kunna leda ett kompani malajer genom eld med den.

Aktiviteten i skocken går från att ha varit ett distanserat poserande till att bli ett nervöst kaos. Vad är det han väntar sig? Vad har han för dolda krav? Kan en liten sidpenning få pendeln att svänga i min riktning, kanske? De flesta som kommit i par; en hornbågad kulturtant med en flanellklädd fling; en penningstinn far med en hårdpluggande dotter; en rik sockermorsa med en stilren ung vän; en strävsam mor med en bortskämd son; går in i det viskande konspiratoriet och lämnar de ensamma att följa sina egna tankar. Karl sätter sig vid det enda bordet och uppmanar nummer ett att slå sig ner. Ingen vet var nummer ett är, vem nummer ett är. Ingen vågar vara nummer ett, varför Karl pekar på kulturtanten med ett öppnande leende och en gest att sätta sig. Hon tvekar lätt, men sätter sig yogaaktigt på plats och laddar. Hon förklarar att hon sålt sitt hus, att hon som änka är extra utsatt, att pojkvännen är kulturarbetare och även han utsatt. Hur mycket pengar har du kvar efter skatt, frågar Karl, hur mycket till insats, vad vill du göra med ditt liv och den tid du har på jorden, i den här lilla lådan, i det här lilla boet? Han skriver ner siffrorna, som inte smakar blod, som handlar om pengarna som inte luktar, men som i detta fall samlats på hög. Korsord, klassisk musik, knyppling, middagsbjudningar, bokcirkel. Han noterar detta, men röjer inte sin inställning med en min.

Nästa aspirant är sockerpojken, bihanget till sockermorsan. Han beskriver sin situation, men blir ständigt avbruten av SM. Han har det extra svårt eftersom han inte har något egentligt arbete. SM beskriver att hon inte har plats för honom i sitt hushåll, där en äkta make finns, varför han behöver ställas undan någonstans när han inte behövs. De försvårande omständigheterna noteras, objektifieringen antecknas och siffrorna tycker Karl verkar ljugas fram på stående fot. Han avbryter audiensen med ett – skaffa dig ett jobb, en självkänsla och dumpa den här skräcködlan! Det uppstår lite oljud, men övriga spekulanter ställer altruistiskt upp i att kasta ut ödlan och sända med ett par tröstande ord till den ledsne sockerpojken. Den penningstinna fadern sätter sin duktiga dotter på stolen och sätter igång att prata i hennes ställe. Han hyllar henne, beskriver hennes framtida väg mot stjärnorna, men lägger extra vikt, med lite darr på rösten, vid att hon behöver jordas, att hon behöver ha en säker grund bland de vanliga dödliga, att det är därför han tagit henne hit. Karl bemöter det hela med ett rungande skratt och ett: Nästa! Den skrytiga rocken skakar och det röda nyllet kräver en förklaring. Karl säger med sin vänaste stämma att han inte skulle kunna finna ett uns av känslomässig rörelse för denna unga kvinna. Hon kommer klara sig väl i livet. Han höjer rösten: Nästa! De bakomvarande förpassar direktör Rödhuvud med dotter ut ur dörren.

Den strävsamma modern träder fram bakom den bortskämde sonen, som självklart slår sig ner på stolen. Han är bortskämd, men även utan ord, kan inte fixera blicken vid någon annan än mamman. Modern sätter igång sin monolog om sin son som haft det svårt med andra människor genom livet, människor är ju inte snälla, eller hur? och därför har hon fått vara med på hans sommarjobb, skaffa hans praktikplatser och varit den som kallat samman hans kompisgäng för att gå ut och göra saker off-line, eller Away-From-Keyboard, som hon lärt sig att det heter. Hennes besparingar ger en knapp insats och hans tillstånd på arbetsmarknaden är oklar, varför hon tycker att det vore behjärtansvärt om han skulle få chansen. Karl gapar inte, för han har redan sett för mycket av samma vara, samhället verkar besudlat med dessa mödrar och söner, han säger bara kort: När den viljelöse kraken ansöker och talar för sig själv ska jag tänka på saken. Han pekar på dörren med hela handen.

Tre enstaka ansökanden står i kö som sista möjliga bostadsrättsägare. En av dem är en manlig lärare och Karl kan inte undgå att småle när denne medelålders blekfis beskriver sin situation som en som bott i dyra hyresrätter i hela sitt liv och försökt att spara ihop till en insats till något i staden, men att det aldrig varit tillräckligt. Karl får hans kalkyler och hans berättelser om det tråkiga liv som han levt och lever med ständiga nya pålagor uppifrån, inskränkningar i lärararbetets frihet och alla prov som ska rättas, ett helt samhälle som han, som en av få, försöker få ett grepp om och förstå. Vad gör du för att leva då, för att njuta, undrar Karl. Jag går på whiskyprovningar, ölprovningar och vinprovningar, svarar mannen och tillägger att han också går på husvisningar för att drömma. För övrigt går Xhamster varmt därhemma. Karl vet inte riktigt vad han ska göra med informationen, det är ju synd om karln. Det tycks som om han övar och övar, men aldrig gör något på riktigt. Han sätter en asterisk i kanten vid mannens namn och nickar till honom, vill att han ska förstå själv att han ska vända på klacken. Efter nån nickning för mycket gastar Karl till: Nästa!

En mörk kille dyker upp för Karls blick, en kille på 23 kanske, med kläder som studsar nya pengar, med en kropp vars spattighet sticker iväg rejält den med. Det är yo och tjena och kompis och hela den mixade bagen av social kameleont med begränsad repertoar blandat med en stor gnutta vilja och ett rejält självförtroende. Frågan om insats avhandlas med en öppnad jacka, aningen som Karl får av ett par klämmor tusenlappar kompletteras med killens leende med ett finger över läpparna. Karl gillar den här killen. Det kanske skulle bli lite drag i området om han flyttade in, med bas och trumkomp å det tyngre blandat med en styvpyntad Impala som hoppar in och ut från källargaraget. Karl önskar sig yngre, vill ha energi som denne killen igen, ha allting framför sig. Allt detta kanske speglar sig en smula i den värme, ändå, som gör att han skakar hand med killen och säger att det var trevligt att träffas, att han kommer att höra av sig, innan de skiljs åt.

Karl Hird vacklar lite mellan läraren och invandrarkillen, de har båda saker som talar för att de ska få flytta in. Den ene är totalt ofarlig för världen och har följt varenda lag och regel som kan tänkas under det att han levt ett torftigt liv, medan den andre säkert brutit mot många regler och lagar, levt ett hårt liv och samlat ihop sin lilla bunt pengar på ett farligt sätt för honom och kanske andra. Båda behöver ett break. Fan också, detta okvalificerade arbete innehåller för mycket ansvar, att skapa ett bättre liv för någon innebär att lämna någon annan lottlös. Han önskar sig en kurs i realpolitik inför fortsättningen av detta mäklarkneg.

Den sista sökanden, eller budgivaren, är en cirka trettio år ung kvinna i slöja. Hon sätter sig framför honom efter att hon tagit honom fast i hand och sagt sitt namn. Karl drabbas av tunghäfta, vilket är väldigt ovanligt för denne man. Han sitter där och kan inte annat än att sjunka in i hennes mörka, allvarliga ögon. Hon lägger fram sitt fall. Hon kommer ifrån Syrien och har spenderat månader på vägarna för att ta sig till Sverige, hon har blivit av med sin familj på vägen och har själv fått gå igenom helvetet som det innebär att vara nyanländ till landet som inte gillar människor som tror, eller som tror annorlunda, och inte vill ha dem som ser annorlunda ut. Karl märker direkt att det här är en kvinna för honom, någon som analyserar sin omgivning och kommer med en helhetsbild. Han låter henne fortsätta och fortsättningen som kommer är den att Malika, som hon heter, inte har speciellt mycket pengar, men en hel del guld. Hon vill att han ska förstå att hon vill arbeta för att vara en viktigt del av samhället. Karl hör det om guldet och tycker sig ha en vinnare, när han hör det andra, om att hon vill slita och gno för samhällets bästa. Det är ju nästan så att man blir religiös, tänker han, eller socialdemokrat, vilket han kanske redan är, men inte vill erkänna. Det svårsmälta är ändå det där med att en människa utifrån vill komma och omhulda det trasiga systemet, det byråkratiska skitsystemet som han älskar att hata. Kanske det finns en framtid för landet om det kommer fler såna människor, blir hans avrundande tanke, när han fylls av avsmaken igen, fylls av blandningen av känslor. Pengar är äckliga, tänker han, människor är äckliga och gör äckliga saker för pengar, men vissa gör ingenting och är äckliga för det. Han frågar Malika vad hon kommer göra med sitt liv mer än att arbeta, hur hon ska njuta och då är det hennes stund att ta en paus, att inte riktigt förmå svara.

Människorna traskar hem ifrån lägenhetsbyggnaden på gatan med det perversa namnet: Alexander Lukas väg. Paren försöker få fram vad de har varit med om, försöker förstå hur kapitalismen kan ha tagit slut så plötsligt och ett annat, nästan godtyckligt, system tagit dess plats. Ett gott system, kan det ju inte vara, sluter sig alla till. Den som har haft det svårt och har lite ska ju inte få mer än dem, som kämpat så, som gjort allt man ska. Nä, det är ju tydligt, säger de i kör. Lite på efterkälke går två enslingar. Det är ett annorlunda system, säger läraren till invandrarkillen, vi visade på att vi haft det tråkigt respektive farligt i våra liv och var nära att vinna budgivningen, vilket ger mig fullt med hopp. Nästa gång kan nog du eller jag få en lägenhet ändå, Ali! Ali känner också att han varit nära, men hyser inte samma förhoppning. Ett varmt handslag och sedan en knuff i ryggen och man står där utanför igen! Han förbannar den där sliskige typen i skrynklig svart kostym och hatt som verkade lyssna, men som ändå inte förstod. Kanske han får ta med sig brorsorna och prata med honom till nästa visning.

Preemsläpet är snabbt tömt och leendena stora när de få möblerna ställts på plats. De sätter sig i soffan och Malika smeker Karls krokiga näsa lätt med sitt pekfinger. Han vet inte riktigt hur han ska säga att det nog inte kommer att hålla. Att hans kärlek kommer att hålla för evigt, eller så långt hans bräckliga, femtioåriga liv nu räcker, men att hans system nog kommer monteras ner, att kärlek och armod, samt en liten nypa godtycklighet och egenintresse, inte kan få råda i Svea rike. Men han njuter och känner och lever och det ska också göras.